Eso le duele

Le duele eso. No poder expresarse. Quiere decirlo pero no puede. No sabe cómo. Son dos cosas a la vez. Dos cosas. A las dos las abraza, las quiere. Le cuesta pensar, le cuesta decir. Es eso. Y busca, busca... indaga. Quiere ver la diferencia. Quiere llegar al fondo de la cuestión. Haber vislumbrado no le alcanza. Necesita más... necesita algo. No sabe qué. Quiere encontrarlo. Quiere decirlo, quiere saber...

Las manos

Esas extensiones de su cuerpo, tan caritativas, tan transparentes, abrazaban cualquier cosa y dejaban ver su alma. Era una revelación, un momento, cada vez que interactuaban con algo o con alguien.
Sabía que era inútil buscarlo, porque solo se encuentra...  Sin embargo, se había olvidado, algo se había dormido... y, hechizada, se había quedado esperando el presente de algo fugaz, de un momento único, bueno, verdadero y bello.

Tonta

Me siento medio estúpida, tímida y vaga…
Temerosa pienso en posibilidades.
Cosas que no son y que entonces no existen,
Me atormentan esta noche rara.

Ese ir y venir dantesco me dispone,
por momentos, de una manera extraña.
Me veo frágil parada frente al mundo,
porque quisiera entregarme al todo en un segundo.

Y después la realidad, la ida y la vuelta
Como un tobogán, que sube y baja.
Lo que nos ata a la realidad de este mundo...
Porque hay otros.

Yo acá, sentada, meditando y pensando mucho
En los días que pasaron.
Días bellos, días eternos, días completos.
Y así me siento, tonta, sensible y atareada.

Un poema desprolijo

Son como manadas de aves, aves blancas.
Bajan, suben, vuelan y se abrazan;
son aves de terrazas,
son aves de manzanas.
Caminan por los barrios,
por Cabrera y por Carranza.
Son amigos, muy amigos.
Lo son, y eso basta.
¿No son también ríos?
¿Son agua y no son agua?
¿Son mar, costa, y espigón?
¿Son como una canción
De donde emana todo lo mío?
Vuelta al lío,
Vuelta al rincón.
Son como dos...
pero no se acaba este suspiro.
Sin ritmo y sin rima,
Rápido me alejo del barullo.
No puedo pensar en el clima,
que me trajo de nuevo a lo suyo.
Son parecidos a eso,
Son como tonos,
Son un sonido solo.
Una armonía, una brisa.
Son un poema desprolijo.
Elijo eso.
La vida,
La cima,
El todo.

Rebalse social de conceptos pelotudos

Es un rebalse, un malentendido, un desajuste...
es el despilfarro, la lujuria y la gangrena.
Los ata, los amontona, los "libera".
Dice hacerlo, pero los condena.

¿Es un ente, es alguien, es sistema?
Simplemente lo marea, los marea, me marea.
Vueltas y vueltas en la cama.
El remordimiento y la pena.

Ritmo de ciudad que navega y se queda.
Colmenas de abejas que construyen y se quiebran.
Creer que se sigue, pero se frena.
No hay nada más que eso.
No hay nada más que gangrena.

Y queda la gente allá.
Acá, ella y él.
Los demás, afuera.
Se miran, se quedan.
No hay distracciones, no hay quejas.

Al fin ellos, los dos solos.
La belleza interna los alienta.
¿Se ven recíprocamente a ellos o se ven "otros"?
¿Qué es la belleza?
¿Es de una época?

Es constante, es una,
Es todos y ninguno...

Hay un rebalse...
Un reblase de conceptos pelotudos.

Mientras camino.

Son muy pocos los deseos de esconderme,
Pero siempre lo termino haciendo.
Cuento los segundos, las horas, los días...
Un vacío me invade, profundo.

Salgo y camino casi corriendo.
Se precipitan mis pensamientos.
Desacelero...
Los días pasan raro, pasan lentos.

Empty

Imagine a picture where you dissapear,
where monologues are all around you and everything is clear.
People no longer go there.
No one around you ever care.

The smiles are no longer there,
where they used to be.
The town is always in the same place.
You explained to me
where all the shadows and rainbows
stayed to be painted.

By an artist.
By an engineer.
By a person.

No evidence, no one.
Everything is empty.

Escribir e ir

Escribir e ir a su puerta.
Golpear.
Una, dos o tres veces.
Esperar.

Ir a un Club de Paracaidismo.
Volar.
Contemplar el descenso.
Descansar.

Escribir canciones de amor.
Vagar.
Dar vueltas por el bosque.
Jugar.

Ir detrás de un árbol.
Contar.
Escondernos un buen rato.
Explorar.

Escribir e ir al mar.
Flotar.
Nadar y esquivar las olas.
Libertad.

Lalaralala

Un libro, una estrella, un Dios, un manto, un tinto,
1,2,3,4,5.
Una hamaca, un tren, un bosque, un espejo, un sapo,
1,2,3,4.
Un ciervo, un coronel, un ciprés,
1,2,3.
Un canto, un don,
1,2.
Neptuno,
1.

En pocos minutos

Mientras espero, silencio. Pienso. Veo una pared blanca y porta retratos colgados; enfrente, un escritorio sobre el cual hay un lapicero, un vaso de agua, un florero, una agenda y... un señor. Mira para mi lado. Me asusta. Me percato de su mirada. Me molesta. Siento incomodidad. Me paro. Pienso en dirigirme a la puerta y retirarme... Lo hago. Pero me encuentro con la oficina del Dr. Pietro. El señor de recepción me pregunta qué quiero hacer. Yo no sé qué responder. El doctor con un gesto de superioridad victoriano me echa. Me quedo afuera. Una anciana que espera me reformula la pregunta del recepcionista. Mi respuesta es finalmente:
- Me quiero ir.
Salgo. Respiro. Pienso que tuve mucha suerte.

Idea

Y si fuera una canción
Sería eterna.
Si fuera una sonrisa
Sería rosa.
Si fuera una tormenta
Sería gris.
Si fuera un sapo
Sería verde.
Y si fuera libre
Sería ser...

Ladrones de suerte

Ladrones de ideas, ladrones de risas,
Ladrones de vidas, ladrones de misas,
Ladrones de cuerpos, ladrones de ricas,
Ladrones de enero, ladrones de brisas.

Brisas de lluvia, brisas de brisas,
Brisas con polvo, brisas y brincas,
Brisas de julio, brisas y tizas,
Brisas de escuela, brisas y sillas.

Sillas y clases, clases y sillas,
Sillas y gente, gente y sillas,
Sillas y muerte, muerte y sillas,
Sillas y escobas, escobas y sillas.

Ladrones de ideas, ladrones de gente,
Ladrones de vidas, ladrones de muertes,
Ladrones de cuerpos, ladrones de ausentes,
Ladrones de enero, ladrones de suerte.

(Viernes 29 de julio 2011)

Alguien más

Alguien más que está triste,
Que está solo, inseguro y perdido,
Alguien que se distrae mucho y hace muy poco,
Que no puede cumplir con sus promesas.

Alguien que vagabundea,
Que se pregunta por lo inefable,
Alguien que no sabe pensar con certeza,
Que solo dudas lo atormentan.

Alguien que no sabe si es una persona,
Y si esa persona podría llegar a ser alguien.

Pero siente como parece sentir otro.
Le pasa lo que parece que le pasa al otro.
Respira lo que parece respirar otro.
Vive como cree que vive el otro.

Ya no se siente más solo.



11-5-2011

Semejante

Semejante a la de él es la expresión de tus ojos.

Me hace acordar al alhelí de Mahón,

que cuando cae no pierde su color.

Sonrisas que parecían clave, miradas cómplices y

coqueteos  banales, que como vaivenes iban y venían...

también perecían, en el momento de mayor esplendor.

Ni una palabra...
no se podía hablar.

(13-11-2009)

Vivir desconfiando

Nunca supo nada,

Ni nadie lo pudo saber.

Creían que sabía.

Nadie la podía entender,

Que siendo tan joven

No pudiera creer

en la vida,

en la lluvia,

en la risa....

Nunca dijo nada,

Nunca lo hizo saber,

Nadie creía que ella fuera capaz

De negar el querer.

Nunca podría haber sido

Infiel a su corazón.

Si la razón no le mentía

Tampoco lo hacía su amor.

Si alguna vez creía,

Le aumentaba la sospecha

De que su amor se esfumara,

Como lo haría su vida.

Nunca supo nada,

Nunca,

Nunca creyó nada,

Nunca,

Nunca negó la posibilidad

De caer en el vacío

Y sorprenderse aunque fuera tarde...

Porque vivía desconfiando

(enero 2010)